Brújula

Cuando se extravió la brújula, el supo tallarme un norte.Osó tirarle un caño al destino, y no hubo pena que no lo absorte.Se hizo compañero del dolor,lagrimeaba para adentro y usó ese mar de bronca y hastío,para trapear el pesar ajeno. 

Y hoy sonríe por saberse diferente y se angustia por no hallarse entre la gente.Pero enseña con los hechos, que no hay techo que soporte su carácter bondadoso:generoso pasaporte al corazón...

Por prosapia obtuvo la ansiedad, que padece el entusiasta. En la verdad pulula el martirio, 
y aún desangrado no dice basta